Eduard von Keyserling
Il castello di Dumala

Recensioni

Boschi scuri, neve, ghiaccio, slitte, castelli e nobili signori: è la Curlandia di Eduard von Keyserling, scrittore tedesco dell’estremo Nord Est europeo, la regione che oggi si chiama Lettonia, vissuto – principalmente a Vienna e Monaco – tra la fine dell’Ottocento e i primi del Novecento. Ma la firma dell’autore – del quale Marcos y Marcos pubblica Il castello di Dumala (pagine 208, 10 euro), tradotto e commentato da Giuseppe Farese – esclude subito la possibilità che le atmosfere del romanzo siano davvero romantiche come si è indotti a pensare dall’ambientazione.
Paesaggi incantati sì, dunque, intorno al maniero di Dumala, abitato dal vecchio barone malato e dalla sua affascinante e giovane consorte, e anche un fiorire di sentimenti, apparentemente eleganti e lievi, che s’intrecciano tra i protagonisti – i padroni della grande casa, il loro devoto paggio, il forte e schietto pastore protestante, la sua graziosa moglie e l’inquietante, un po’ volgare estraneo che si fa largo nel gruppo degli amici – però la storia, e lo si capisce presto, avanza tagliente come una lama, senza concedere al presunto romanticismo altro che un’esteriorità piena di grazia e languore.
L’amabile clima Biedermeyr, cui potrebbe far pensare la figura del pastore dentro la casa calda e accogliente, circondato dalle tenere cure della sua Lene è, appunto, soltanto esteriore, di maniera, cosa finta e tramontata. Sui mobili, nelle architetture e nei dipinti il paesaggio di stili ed epoche si distingue magari con maggiore chiarezza, ma il lettore sa riconoscere altrettanto nella letteratura – dove pure gli ibridi sono forse più frequenti – le rotture dei tempi.
I sentimenti dunque, cuore della narrazione,

Alessandra Iadicicco
Il Giornale
luglio 2005

La favola del principe leone

Si può prenderla molto, molto alla lontana. Raccontarla dai tempi in cui, nelle case della sua famiglia - case? tenute, magioni, manieri: per fughe di saloni di castelli e sequele di porticati in una corte - si aggiravano Georg Hamann, il mago del Nord, e Immanuel Kant, il principe della ragione: ospiti fissi dei suoi parenti di Königsberg. Si può dire del bisavolo, amico confidente e consigliere di Federico il Grande di Prussia, o del bisnonno legato dello Zar di tutte le Russie, per il quale Johann Sebastian Bach compose le Variazioni Goldberg al solo scopo di variare la monotonia delle sue notti insonni. Salendo tra i rami del grande albero dinastico cresciuti oltre le gemme del Nostro - che è della generazione e della cerchia di Franz Wedekind e Max Halbe, Rudolf Kassner e Rainer Maria Rilke, frequentati nella Monaco del quartiere Schwabing - s’incrocia il nipote Hermann, il figlio del fratello, pensatore vagabondo e giramondo partito per le Indie, giunto in Cina e Giappone, tornato attraverso l’America nel cuore della Mitteleuropa per fondare a Dresda la celebre Scuola della Saggezza: il tour va ripercorso come itinerario di saggezza nel suo Diario di viaggio di un filosofo (Neri Pozza). E, poco più su, spunta un altro rampollo della nobile pianta, sul terreno della Parigi della Seconda Guerra dove un estremo nipote si aggirava tra i salotti intellettuali della città occupata dalla Wehrmacht: ben riconoscibile, aureolato com’era dalla luce dorata irradiante dalle fronti dei nobili europei.Un riverbero ne brilla ancora nelle Irradiazioni di Ernst Jünger, che così lo ritraeva: "Da Nostitz, in Place du Palais, tra gli ospiti notai il giovane conte Keyserling, benché non aprisse bocca per tutta la sera. Se ne stava sdraiato in poltrona, come un gatto, con un’aria tra sofferente e trasognata. Le antiche stirpi conservano ancora, perfino nelle sfere più intellettuali, sicurezza e senso di stile".
È una lunga storia quella dei von Keyserling, aristocratici baltici di antichissima stirpe feudale da cui Eduard ereditò (e tramandò) stile blasoni e tradizione. Nato principe di Curlandia nel castello di Paddern (oggi Lettonia) nella primavera del 1855, si avvolse fino alla fine dei suoi giorni - fino all’autunno del 1918 - nella principesca "aria di famiglia". Cresciuto gentiluomo di schietto sangue blu, attinse alle sorgenti della discendenza per irrorare la vena della sua prosa: la prosa di uno dei più grandi narratori della letteratura tedesca moderna.Per cogliere un barlume della luce che emanava dal personaggio - luce declinante, e tanto più languidamente sfavillante nel tramonto delle glorie familiari e nel crepuscolo di un’esistenza di nobiluomo malato, d’artista scapigliato, di malinconico bohémien - ci si accontenti dell’impressione lasciata su Robert Walser: "L’ho incontrato qualche volta al caffè Stéphanie di Monaco, dove veniva quasi ogni giorno a sedersi di fronte a un bicchierino di cognac, orgogliosamente solitario, quasi cieco. Un uomo distaccato in mezzo a una massa di indaffarati aspiranti alla più rapida carriera possibile. Mi faceva l’effetto di uno splendido esemplare di leone. Il re nel suo regno: un re che sta morendo". Per degustare, invece, quanto di quel regno - un mondo a parte, il mondo di ieri: (non) piccolo mondo antico - decantava nella sua arte,