Nel suo discorso pubblico “Noi e i governi” cita Simone Weil e la peste della contrapposizione per cui su ogni cosa si può essere solo pro o contro. Sembra l’interruttore dell’Italia di oggi. Pro o contro Berlusconi, non c’è soluzione?
Simone Weil diceva: «Quasi ovunque, e spesso anche per questioni squisitamente tecniche, il fatto di prendere partito, di prendere posizione pro o contro, ha sostituito il fatto di pensare. È una peste che si è originata nel contesto politico e si è diffusa a tutto il paese, alla quasi totalità del pensiero». Quel che a me sembra molto interessante, di questa cosa che scrive la Weil (nel 1943) è il fatto che molte delle mie idee, delle mie convinzioni, dei miei gusti, perfino, probabilmente dipendono da quella peste lì: non sono conseguenze di riflessioni, ma sono prese di partito, sono pensieri che io non ho pensato, sono finti pensieri che sono entrati nella mia testa predigeriti e omogeneizzati, e ci sono rimasti per degli anni e molti ci sono ancora, probabilmente. Credo che questa cosa, che vale per me, valga anche per qualche altro, e prima di cercare delle soluzioni, una cosa che vorrei fare è rendermi conto di quali siano le cose che penso e quelle che faccio finta di pensare. Dopo, non è che io sia tanto interessato alla soluzione dell’impasse politica; io, nella mia presunzione, vorrei imparare a stare al mondo come si deve. 

Ci fa una classifica ragionata o almeno un elenco degli argomenti più dirimenti, contrappositivi? Chiesa Cattolica, Travaglio, Grillo…
Gli argomenti più dirimenti, per me, sono: svegliarmi al mattino o non svegliarmi; essere consapevole del fatto che ho delle mani o non esserlo; essere gentile con mia mamma o essere sgarbato con lei; aver pazienza con mia figlia o non averne; ricordarmi tutti i giorni dei miei morti o non ricordarmene.

Lei mette a confronto la dittatura sovietica, che però con lei fu più liberale della democrazia americana, almeno sulla circolazione delle persone. Ci vuole raccontare altri paradossi tra Urss e Usa, democrazia dittature…?
Non conosco bene gli Stati Uniti, quelli nel discorso sono degli esempi di un pensiero automatico (in occidente c’era la libertà, in oriente non c’era). 

È stato poi negli Stati uniti? Ci può raccontare sue riflessioni? E della Russia post-putiniana cosa pensa?
Sono stato 12 giorni in Mississippi, nel 2002; questo viaggio l’ho raccontato, più o meno, nel primo capitolo di un libro che si intitola Ente Nazionale della Cinematografia Popolare, pubblicato da Feltrinelli nel 2004, ma è un viaggio troppo breve e limitato per avere delle impressioni sugli Stati Uniti. Conosco poco anche la Russia post-putiniana, manco dalla Russia da qualche anno: ho trovato molto interessante il modo in cui la racconta Serena Vitale, nel recente A Mosca, a Mosca! (Mondadori); in particolare, ricordo l’episodio di un brillante laureato in filologia che sembra faccia, oggi, un mestiere strano; siccome una buona parte dei ricchi moscoviti abitano in un quartiere fuori città collegato a Mosca da una superstrada molto trafficata, questi signori che passano molto tempo della loro giornata in macchina, hanno il problema di dove fare la pipì. Allora questo brillante filologo, si è riciclato come progettista e produttore di costosi (spesso costosissimi) pissoir da viaggio (in avorio, in oro, in oro bianco, ecc.). 

Davvero finire in manicomio per un reato politico è la stessa cosa che finire sulla sedia elettrica per un reato penale? Posta la tragedia della morte di un innocente davvero non c’è differenza tra uno stato che ha nel suo codice il reato politico e uno che non ce l’ha?
Secondo lei Vanzetti è stato punito per un reato penale? Vanzetti ha detto, dopo che gli era stata notificata la condanna a morte, rispondendo alla domanda Ha qualcosa da dichiarare? (domanda fatta da un giudice che, prima della condanna, l’aveva definito «Un anarchico bastardo»), Vanzetti, dicevo, ha detto: «Non augurerei a un cane o a un serpente, alla più miserevole e sfortunata creatura della terra, ciò che ho avuto a soffrire per colpe che non ho commesso. Ma la mia convinzione è un’altra: che ho sofferto per colpe che ho effettivamente commesso. Sto soffrendo perché sono un anarchico, e in effetti io sono un anarchico; ho sofferto perché sono un italiano, e in effetti io sono un italiano; ho sofferto di più per la mia famiglia e per i miei cari che per me stesso; ma sono tanto convinto di essere nel giusto che se voi aveste il potere di ammazzarmi due volte, e per due volte io potessi rinascere, vivrei di nuovo per fare esattamente ciò che ho fatto finora». Oggi, a più di ottant’anni di distanza, abbiamo buoni motivi per credere che Vanzetti avesse ragione, che avesse sofferto per il fatto di essere anarchico e di essere italiano. Non mi sembra che essere anarchici e essere italiani siano reati penali. 

Oggi la contrapposizione in blocchi, culturali e/o religiosi è tra Occidente e Islam. È più o meno reale della contrapposizione di ieri tra Ovest ed est?
Non saprei. 

Lei ha vissuto anche in Algeria e in Iraq del “maledetto” Saddam. Come segue e che riflessioni suscitano in lei le rivolte arabe? Anarchia, voglia di libertà, ribellione alle dittature?
Ho vissuto in Algeria e in Iraq tra l’85 el’87, son passati troppi anni perché possa dire qualcosa di sensato su quei posti e sulla gente che ci abita. 

Umberto Eco ha detto che Berlusconi più che a Mubarak, dittatore egiziano, andrebbe semmai paragonato a Hitler perché dittatore eletto democraticamente dal popolo. Berlusconi, per lei, cos’è? A lei fanno più ridere le barzellette di Berlusconi o quelle di Eco?
Come dico nel discorso, credo che sia più interessante, e più utile, oggi, in Italia, occuparsi, non so, di Daniele Benati, che di Silvio Berlusconi. 

Lei scrive, citando anche un sindacalista importante, che il Premier è un alibi per molti, perché viene indicato come la causa di tutti i mali. Se non è il male, che cos’è? C’è rimedio ai malati immaginari?
Veda sopra. 

Sa cos’è generazione TQ? In caso negativo, un incontro tra 100 intellettuali o sedicenti tali (tra cui chi le scrive) tra i 30 e i 45 anni. Si è parlato molto di spazi pubblici di intervento, di cultura in tv, di scuola e di ricambio generazionale… Molte riflessioni ruotavano sul mercato, demonizzato da alcuni – “basta scrivere di ogni libro che è un capolavoro” -, negato da altri – “il mercato purtroppo non esiste, dunque non è un problema”. Cos’è per lei il mercato? A parte quello del pesce…
Mi deve scusare ma anche di questo non so praticamente niente. 

Con i giornali lei ha un rapporto complesso e controverso. Da “Libero”, cui collabora nonostante gli strali ostili di Andrea Cortellessa, a “Gli Altri” con cui ora ha smesso di collaborare. Passando per “Repubblica” che non gli passò un pezzo politico. Ci vuole riassumere questi tre episodi?
No, preferisco di no. 

Nel suo blog lei aggiorna i suoi lettori sullo stato di “salute”, arriva addirittura a pesarlo, del libro Vita di Moravia scritto da Alain Elkann. Cosa rappresenta, per lei e per i media italiana, per l’editoria italiana, il A.E.?
Alain Elkann è una figura complessa e stupefacente, per me. 

In tv cosa guarda? Cosa le piace? Vespa o Santoro? E di Fazio? Lei è mai stato invitato da Fazio? Sa che un passaggio da lui vale centinaia di migliaia di copie? Quale libro le piacerebbe portare da Fazio?
Non guardo la tv. Non sono mai stato invitato da Fazio, né credo che Fazio mi inviterà mai, non perché Fazio sia cattivo o perché ce l’abbia con me, perché io sono, per la maggior parte degli italiani, ivi compreso, credo, Fazio, uno sconosciuto, e credo che continuerò a esserlo. 

L’ultimo libro che non ha letto, perché non l’ha voluto leggere? Un libro che consiglia e perché? Un libro che sconsiglia?
Non avendoli letti, non parlerei dei libri che non ho letto. Sconsigliare un libro, in generale, mi sembra una cosa poco sensata. Ogni libro, anche i libri che non ci piacciono, può venir buono, credo. Mi è piaciuto molto Un anno con Thomas Bernhard, di Karl Ignaz Hennetmair, che era vicino di casa, agente immobiliare e amico di Bernhard, e che ha deciso di prendere nota, all’insaputa di Bernhard, di tutto quello che Bernhard faceva nel 1972. È un libro meraviglioso, secondo me, appena pubblicato in Italia dall’Ancora del mediterraneo per la cura di Claudio Groff. 

La Repubblica Bologna

Nori, il grande impastatore di parole, musica e vita

Paolo Nori è un autore prolifico. Di suo è appena uscito La meravigliosa utilità del filo a piombo (Marcos y Marcos), un diario che mette assieme i formalisti russi, la città di Parma, Mantova, San Pietroburgo, la vita di una possibile spia della Ddr e Fruttero e Lucentini, in uno spartito di umorismo dal marchio inconfondibile. In realtà tra sardoniche provocazioni, il libro ruota intorno allo strutturalismo russo, a un tarlo mentale che è proprio quello dello straniamento di Sklovskij, il famoso critico dell'arte. Scritto con arguta strategia stilistica, questo lavoro propone allo stesso tempo, in un modo non inconsueto per l'autore, uno scavo nell'io, in cui il lettore può ritrovare se stesso.
Lo scrittore parla al pubblico della sua scrittura, racconta cioè cosa è scrivere.
Nori trae ispirazione da tutto quello che ci circonda, occasione ne è prendere un treno, cantare una canzone non italiana, bere un bicchiere di Vodka in cucine strettissime dell'Unione Sovietica. 

E' strano iniziare la lettura di un libro al contrario, leggendo una nota nelle ultime pagine. Eppure, non lo è così tanto se si pensa a La meravigliosa utilità del filo a piombo di Paolo Nori, il volume edito di recente da Marcos y Marcos. Il libro raccoglie sei discorsi scritti e "parlati", creati dall'autore su commissione e concepiti esplicitamente per essere letti (rigorosamente) ad alta voce. Nella nota conclusiva del libro troviamo tutti i riferimenti ai festival, agli incontri e alle presentazioni in cui l'autore/lettore ha sublimato la narrazione nell'esperienza delle reading, la scorriamo come si farebbe con le liner notes del libretto di un cd, per risalire ai luoghi che hanno ispirato quella musica, in una ideale mappa di significati.
Gli argomenti di questa raccolta sono tra i più disparati, ma tenuti insieme dal collante delle distrazioni, ingrediente indispensabile al lavoro letterario. La materia del libro parte dall'urgenza, da parte di chi scrive, di documentarsi e di riflettere su di un argomento senza sentirsi "esperto". La lettaratura di Nori cattura quindi quel momento di stupore attraverso il quale riscopriamo cosè già note, le rileggiamo con uno sguardo nuovo.
Solo per citare qualcuno dei tragitti avventurosi di Nori, per parlare di letteratura nella vecchia DDR si tirano fuori dal cassetto della memoria i gloriosi bicchieri infrangibili. Nel saggio Bua Bua, per una definizione di fantascienza, si parte da una gustosa raccolta di scritti di Fruttero e Lucentini (i ferri del mestiere), in Noi e i governi, il saggio conclusivo (che Nori ha letto la prima volta nel 2010 nella casa dei fratelli Cervi a Praticello di Gattattico), si "discorre" di dittatura e democrazia con i russi Charms e Chlebnikov (tradotti dallo stesso Nori) e poi con Brodskij, Wallace, Epitteto e Simone Weil. Insomma, Nori ci dimostra abilmente per che "per scrivere, per fare arte in generale, più che sapere, è importante dimenticare".

Il libro si apre con il racconto della tua esperienza con il Museo d'Arte Moderna di Bologna, nel quale hai tenuto degli incontri in cui hai cercato di “spiegare” il senso dell'arte a chi non vede. Puoi raccontarcela in breve?
Ho tenuto un incontro solo, al Mambo, che poi è consistito in un discorso, che è praticamente il pezzo intitolato Un mondo di esperti, che è il secondo dei sei pezzi che compongono il libro; cioè, per spiegarci: ho provato, su richiesta del Mambo, a raccontare il museo ai ciechi. C'erano una trentina di ciechi e poi c'erano anche un centinaio di altre persone che ci vedevano, ma il discorso era pensato per i ciechi. Questo racconto del museo ai ciechi dura un'ora, ed è stata una cosa molto bella, dal mio punto di vista, e abbastanza difficile, come fare una specie di goffo, sgraziato, sgrammaticato doppio salto mortale, e per fare un doppio salto mortale, per quanto goffo, e sgraziato, e sgrammaticato ci vuol la rincorsa, e dello spazio, e qui, in queste poche righe, da fermo, praticamente, non sono capace.

Uno dei tanti dubbi che lasci al lettore riguarda sicuramente il destino del liscio: perchè secondo te dopo anni di pizziche e tarante questo pezzo di cultura italiana non si affaccia al mainstream?
Non ho nessuna idea delle regole che determinano le mode. Può darsi che tra qualche anno succederà, magari in coda ad un film di successo o a qualcosa del genere, ma se dovessi dire che so se e quando succederà, direi che non ne ho la più pallida idea.

Una Citröen due cavalli grigia e nera, una bicicletta, un treno. Le tue storie sono sempre “in “movimento”. Il modo in cui ti sposti influenza la tua scrittura?
Non sono sicuro che le mie storie siano sempre in movimento (penso a un paio di romanzi che si svolgono quasi tutti in un appartamento). In generale, si potrebbe forse dire qualcosa sullo stupore come radice (possibile) della  scrittura, e sui viaggi che producono stupore, ma sono cose, soprattutto la seconda, alla quale non ho mai pensato bene non saprei bene cosa dire.  

Spulciando nei blog e leggendo i commenti alle recensioni dei tuoi libri, non sfugge che accendi contrasti vivissimi tra i lettori. C'è chi ti esalta come genio letterario e chi quasi ti insulta perché ti giudica eccessivamente autoreferenziale. Su varie questioni, più o meno ideologiche, come vivi il dibattito che si crea intorno alla tua scrittura?
Mi sembra che quando uno pubblica un libro, lo renda pubblico, vale a dire che il libro non è più suo, è di tutti, o di chi lo vuole. In questo senso, anche le reazioni di quelli ai quali i libri non piacciono, anche di quelli che si arrabbiano, sono, in fondo, il segno di un interesse e di una attenzione che sono, bene o male, lusinghieri, indipendentemente da quello che dicono. Riguardo a quello che dicono, io cerco, se riesco, di non leggerlo.  

Una domanda che ti fai nel libro, e che da quanto racconti ti fanno in molti.
Come mai hai studiato russo?
La risposta è alle pagine 193, 194 e 195 di un libretto che si intitola Pubblici discorsi, pubblicato da Quodlibet nel 2008, e si può sentire, nella sua versione audio, qui.

Florinda Fiamma
Il Mucchio Selvaggio
maggio 2011

Cos’hanno in comune un museo di arte contemporanea (da spiegare ai cechi), le frontiere (e il liscio emiliano), la fantascienza, la DDR e l’anarchia? In effetti nulla se non il fatto che sono temi di alcuni dei discorsi tenuti in pubblico da Paolo Nori che, dopo Pubblici discorsi  appunto (uscito per Quodlibet qualche anno fa), esce con una nuova raccolta per Marcos y Marcos. Il Nori che abbiamo amato follemente per Bassotuba non c’è, Si chiama Francesca questo romanzo e Grandi ustionati torna per uno dei suoi frequenti appuntamenti editoriali e fa una sorta di dichiarazione di stile: “Ero così concentrato sulle mie braghe, e sull’effetto che facevo, che l’effetto che il mondo faceva a me non aveva quasi importanza. Ecco. Io ho l’impressione che per scrivere, sia abbastanza importante trovar delle braghe”. È indubitabile che le sue braghe, o il suo carattere scrittorio, Nori lo abbia trovato, dopo averlo creato e cesellato, e ora è sempre più in bilico sul conflitto tra l’Emilia da cui proviene e l’Unione Sovietica cui è legato per vita e studi (“le componenti emiliane che abitavano dentro di me e le truppe sovietiche che erano entrate dentro di me”).

Francesca Matteoni
nazioneindiana.com
aprile 2011

Scrivere, oppure far dritti i muri delle case, del luogo che si abita, perché sia uno spazio il più possibile a nostra misura, dare una direzione alle idee sghembe, come un impasto che si solidifica, talvolta si fa pure sasso che si scaglia contro i vetri, apre brecce per respirare. La meravigliosa utilità del filo a piombo di Paolo Nori (Marcos y Marcos, 2011) è un libro di discorsi, scritti e “parlati”, nei luoghi più vari, dal sedile di un treno alla propria casa sommersa nel brusio delle seghe elettriche degli operai al lavoro all’esterno, ad un appartamento romano a cui suonano visitatori imprevisti (un po’ come l’uomo di Porlock per il Coleridge del Kubla Khan, con la differenza che qui il disturbatore diventa parte integrante del processo di scrittura e non causa di smarrimento, perdita dell’ispirazione), alla voce interna dove affiorano le parole, sfogliando e acquistando libri da una bancarella, o cercando il giusto paio di calzoni, “braghe” in cui stare a proprio agio, con tutto il tempo per le molteplici distrazioni/rivelazioni che nutrono il lavoro letterario. Infatti “per scrivere, per fare arte, in generale, più che sapere, è importante dimenticare, più che abbassare la testa a lavorare, è importante alzarla a guardar delle cose che di solito non guardiamo mai, che diam per scontate, e invece appena le guardiamo ci accorgiamo che non sono scontate per niente, perché l’arte, secondo me, il punto da cui viene, e quello che produce, ha veramente a che fare con lo stupore, ha la sua radice, io credo, in quel momento che il mondo ti prende di sorpresa”. Un libro sul come si scrive e sulle vie che si percorrono cercando di raggiungere un nucleo di senso, o semplicemente di rispondere ad una richiesta, preparare una riflessione sugli argomenti più disparati. Così facendo si può scoprire che la strada più sicura per arrivare alla meta non è sempre la più veloce né tanto meno quella dritta, che non prevede deviazioni, interruzioni brusche ed un po’ d’inventiva per aggirare gli ostacoli. 

Lo scrittore e con lui il lettore si perdono, sembrano dimenticarsi l’oggetto principale, solo per comprendere alla fine che ciò che importava davvero non era il risultato, ma la ricerca, che a volte la bellezza dell’arte non sta nella fruizione diretta di un quadro o di un libro, ma nell’aura, un’atmosfera fortissima e inspiegabile in cui siamo immersi, in comunione con altri, sebbene sconosciuti e distanti, un mistero che nessun esperto può svelare. Che scrivere prevede qualcosa in più del descrivere, un funambolismo con cui si interroga sempre sia la fune su cui si cammina che l’aria smossa dal passo e chi dice poi che sia proprio una fune? E non un sentiero, una stradicciola periferica, un ponte.
 Allora, con un tono stupito e disincantato, autoironico e lontano dalle grandi verità, Nori discute di frontiere, per esempio, non per spingersi oltre, ma per recuperare, pure attraverso i luoghi nuovi come la Russia prima del muro, la propria infanzia e adolescenza, le piccole vicende significative della propria famiglia che ci fanno essere quello che siamo, perché il più lungo e difficile è sempre un viaggio di ritorno. Che le nostre scelte nascono da qualche parte molto concreta, da un vincolo affettivo che non sappiamo mai quando saremo in grado di dire. O che quello che ci commuove è ciò che ci illude – di essere eterno, sicuro, infrangibile – nel momento in cui si mostra fragile e contingente come tutto il resto. Che non tutto ha un’intenzione e la letteratura ce lo ricorda, la letteratura che “secondo me, ammesso che esista, tra le tante cose, uno dei vantaggi che ha, è il fatto di non essere sottomessa alla dittatura dell’attualità, di non dover per forza parlare delle cose di cui parlano tutti,di poterle ignorare, quelle cose, per occuparsi di cose apparentemente meno interessanti”, ma presenti alla nostra natura umana. O infine, nel bellissimo saggio conclusivo Noi e i governi, dove l’autore dialoga con i russi Charms e Chlebnikov, da lui stesso tradotti, ma anche con Brodskij, Wallace, lo stoico Epitteto e Simone Weil, che la letteratura è quella finestra infranta, quella strana frattura di luce per cui si distingue la nostra parte, la nostra responsabilità da quelle altrui, si saggia il terreno intorno senza troppa fretta di aderire a questo o a quell’altro ideale o partito, si corre il rischio della libertà autentica, dell’anarchia. Di stringersi al pensiero e al dubbio, anche se portano il marchio della minoranza, della sconfitta, perché in fondo ad ogni essere umano non resta che la sua anima, il suo paio di braghe da indossare, meglio che siano comode, che siano sue proprie.

Benedetta Ferrucci
mangialibri.com
settembre 2011

Una raccolta di sei discorsi. Scuole, musei, radio, festival, presentazioni di volumi, manifestazioni: Nori è uno che lo chiamano a parlare spesso, in varie occasioni, e lui ci va. Solo che se lo chiami a parlare delle frontiere, lui ti parla per 30 minuti di “tutto tranne che il liscio”, per dire che lui che è di Parma, il liscio, non ci pensava minimamente, che il liscio è una tradizione romagnola, “era là, era là in fondo, era là oltre Bologna che era proprio un posto, non dico lontano, lontanissimo”, per dire dei confini e delle frontiere. Per raccontare ai ciechi cos'è il museo di arte moderna di Bologna, Nori cita l'antologia dei formalisti russi, Sklovskij in particolare, parla della teoria letteraria dello straniamento, ma anche di John Cage e del pezzo 4' e 33'', che sono quattro minuti e trentatré secondi di silenzio, di Benjamin, dell'aura, e di quello che succede in una stanza quando c'è appena stata una discussione, dello stato dell'aria che cambia e che si avverte quando ci si entra anche se di quella discussione non si è sentita neanche una sillaba. L'aura, la chiamano. Una cosa che non c'è bisogno di vedere nulla insomma. Ci sono anche discorsi che sono esercizi di stile, più che discorsi, Bua-Bua ad esempio. Quindici cartelle scritte in un treno che va da Bologna a Roma per un discorso sulla fantascienza: “Ma perché te accetti di far dei discorsi su qualsiasi argomento anche su degli argomenti che non ne sai niente? Mi ero chiesto. Mi ero risposto Eh, chi lo sa”.

Andrea Coccia
booksblog.it
settembre 2011

Voci dal Festivaletteratura di Mantova/1: un'intervista a Paolo Nori
Ieri si è conclusa la quindicesima edizione del Festivaletteratura di Mantova, un’edizione come al solito ricca di eventi e di autori provenienti da tutto il mondo. Questa intervista è la prima di una piccola serie che pubblicheremo su queste pagine nei prossimi giorni. Si tratta di brevi interviste, conversazioni avute in questi giorni con alcuni degli autori presenti al Festival che ci hanno concesso qualche minuto del loro tempo.
Questo primo episodio della serie è dedicato a Paolo Nori uno degli scrittori più sorprendenti degli ultimi anni: autore prolifico di romanzi scoppiettanti, l’ultimo dei quali si intitola La meravigliosa utilità del filo a piombo, ed è pubblicato da Marcos y Marcos; ha tradotto dal russo Gogol, Turgenev, Puškin, Lermontov, redattore della rivista Il Semplice, da ultimo fondatore dell’Accalappiacani, rivista pubblicata da DeriveApprodi.
Una volta hai citato un’immagine molto bella di Foster Wallace sulla dittatura: «Ci sono due pesci che nuotano e a un certo punto incontrano un pesce anziano che va nella direzione opposta, fa un cenno di saluto e dice: “Salve, ragazzi. Com’è l’acqua?” I due pesci giovani nuotano un altro po’, poi uno guarda l’altro e fa “L’acqua, quale acqua? “». Che cos’è per te la libertà?
Mi pare chiaro che per poterti muovere nel mondo devi capire dove sei, cosa hai intorno. Se sei nell’acqua o sulla terra, e malgrado le apparenze questa è una cosa molto difficile. Poi ci sono una serie di cose, io ero abituato a pensare fin da quando ero piccolo di essere una persona libera e che questa libertà derivava dal posto in cui vivevo. Col passare del tempo invece mi è venuto da pensare che la libertà non viene dal luogo in cui ti trovi, non viene dall’alto o non viene infusa ma dipende esclusivamente da te, è una cosa che bisogna coltivare se lo si vuole. C’è molta gente che preferisce vivere delegando agli altri le decisioni. Invece, ho amici che vivono o che hanno vissuto in Russia e che erano antisovietici e non ne facevano un mistero, e per questo hanno dovuto rinunciare a fare il mestiere che avrebbero voluto fare e andando a lavorare in fabbrica piuttosto che fare delle ricerche storiche. Però studiavano lo stesso il sabato e la domenica andavano in biblioteca, studiavano di notte, secondo me quelle sono tra le persone più libere che abbia conosciuto, e vivevano a Stalingrado, non a Parma o a Roma.
Cosa vuol dire scrivere?
Quando ero ragazzo mi piaceva disegnare e avevo comprato una di quelle dispense che trovi in edicola e nel primo numero di questo corso di disegno c’era scritto che imparare a disegnare significa imparare a guardare. Leggendo questa frase devo dire che inizialmente mi ero un po’ arrabbiato, ho pensato “che cazzata che ho comprato, ma certo che son capace di guardare!”. Eppure in quella dispensa c’era un esercizio pratico da fare: prova a pensare a una persona che vedi tutti i giorni ma che non hai davanti a te in questo momento, prova a pensare alla sua faccia, è rotonda o ovoidale? E le orecchie, come sono? L’attaccatura dei capelli a che distanza sta? Le sopracciglia sono sulla stessa riga o no? E io ho pensato a un mio compagno di classe, e una delle domande era sugli occhi. Sono ravvicinati o distanti? Io non sapevo rispondere, così come a nessuna delle domande, perché io ogni giorno quel mio compagno lo riconoscevo, ma non lo guardavo. Il giorno dopo sono entrato in classe e ho guardato Bruno forse per la seconda volta in tutta la mia vita, escludendo la prima volta in cui lo vidi. L’ho guardato veramente e mi sono accorto che aveva gli occhi molto ravvicinati. Scrivere alla fine, come diceva Malerba, è un modo per imparare quello che si pensa ma è anche un modo per guardare, per fare delle cose che non crediamo di saper fare. 

Desiree Capozzo
elle.it
marzo 2011 

«Secondo me, la cosa più triste che può capitare a uno che scrive dei libri, in vita, è diventare uno scrittore importante. Assumere quel tono e quell’aria lì che sembra che dica “Guardatemi guardatemi come son bello come sono intelligente come sono anticonformista come sono al di sopra di tutto e fiero delle mie scelte”».
Questa è solo una delle riflessioni sulla scrittura e sull’essere scrittore contenute tra le pagine di La meravigliosa utilità del filo a piombo, una raccolta di discorsi e reading che Paolo Nori ha tenuto in varie occasioni. Riflessioni “a modo suo”, con quell’inconfondibile voce che è la sua che, con accento lievemente emiliano, legge trascrizioni del linguaggio parlato quotidiano, senza troppa punteggiatura e differenze tra discorso diretto e indiretto.
Riflessioni e flussi di pensieri di uno scrittore diverso, non uno scrittore “ufficiale o intellettuale” di quelli che si definiscono maître à penser, quelli che a Nori (e non solo a lui) non ispirano fiducia. 

Ma anche pezzi di vita e cicatrici da non nascondere più di un uomo, un padre, un figlio, un nipote che deve al nonno la fascinazione per la lettura e consapevolezza della meravigliosa utilità del filo a piombo.
Parole di uno che ha avuto l’ardire di fondare una collana per Fernandel intitolata LDM - Libri Di Merda spiegandola così: «“Io sono uno stupido, aveva scritto Gor’kij a Cechov, io sono uno stupido che a un certo punto s’è messo a scrivere”, abbiam pensato che sarebbe stato proprio bello, se ci fosse stata una collana fatta tutta di libri così, stupidi e necessari».
Una voce da ascoltare, quella di Nori, nella lettura di “Noi e i governi”, discorso musicato con il coro delle mondine sabato 2 aprile a Novi di Modena in piazza Primo Maggio presso la Sala Ferrarini alle ore 21. Per chi non potrà esserci, il consiglio è quello di guardare il video sul sito della casa editrice Marcos y Marcos. Stupore assicurato

Andrea Bressa
Panorama.it
aprile 2011

Già il titolo suona parecchio curioso: 
La meravigliosa utilità del filo a piombo è l’ultimo libro di Paolo Nori, edito da Marcos y Marcos. Non è un romanzo e nemmeno un manuale sugli strumenti edili. Risulta difficile inserirlo in un genere preciso, e una volta finito ci si accorge di aver letto qualcosa di originale. Si tratta di una raccolta di discorsi tenuti dall’autore emiliano in una serie di convegni e incontri in giro per l’Italia e l’Europa, ma non hanno niente a che fare con i classici e noiosi interventi comprensibili solo alla ristretta cerchia di intellettuali che vi partecipano.
No, Paolo Nori non spiega, ma raccoglie le sue impressioni sulle cose più banali, e ne fa veicoli per arrivare a considerazioni a modo loro illuminanti, il tutto attraverso un registro e un’articolazione del discorso tipicamente emiliani: leggendo il libro sembra di fare una chiacchierata al bar. Un esempio, dal risvolto di copertina:
“Però poi succede, delle volte, ci son dei momenti che il mondo è diverso. Che, non so, un po’ di tempo fa, una notte, io e una mia amica dovevamo tornare in macchina da Piacenza e per non dormire, sull’autostrada, c’eravamo messi a cantare. Uno non ci pensa, ma si può cantare forte, in una macchina, sull’autostrada tra Piacenza e Bologna, di notte, non si dà fastidio a nessuno. 

 



E delle volte si cantano di quelle canzoni che l’aria, dentro la macchina, la musica, anche solo la voce, delle volte, ha come delle proprietà che l’aria, dentro la macchina, diventa più aria, non so se mi spiego, come se avesse più senso, non so se mi spiego.”
Paolo Nori si interroga su cosa scrivere, cosa serva per farlo e dove farlo. E così costruisce una carrellata di riflessioni sulla realtà che gli sta attorno. Parla di scrittura e scrittori, soprattutto russi, da Dostoevskij a Tolstoj, da Velimir Chlebnikov a Daniil Charms (Nori è traduttore dal russo), parla di musica, del passato fatto di oggetti ormai diventati simboli di una vita perduta, della guerra, del senso della letteratura, del mondo.
Gli argomenti affrontati ne La meravigliosa utilità del filo a piombo sono vari e numerosi, con livelli diversi di importanza, ma si intrecciano con naturalezza nella costruzione magistrale di Nori, che riesce a concedere a chiunque l’accesso ai suoi pensieri, rendendo leggero, ma non per questo banale, il più serio dei discorsi.

Nunzio Festa
Il Quotidiano della Basilicata
marzo 2011

“LA MERAVIGLIOSA utilità del filo a piombo”, è questo il meraviglioso titolo del nuovo libro di Paolo Nori. Libro che Marcos y Marcos manda in libreria il prossimo 24 marzo.
Ma grazie all’editore e all’autore abbiamo avuto la possibilità di leggere in anticipo le pagine del testo. Al fine di presentarle alle nostre lettrici e ai nostri lettori. Soprattutto agli appassionati della penna dello scrittore e traduttore emiliano, a far loro venire l’acquolina in bocca passando qualche pezzettino di contenuto. “Buonasera. Stasera faccio un discorso che si chiama Noi e i governi ed è un piccolo discorso sul governo del sé, sulla dittatura, sulla democrazia e sulla libertà, cioè, forse, sull’anarchia, si intitola Noi e i governi e comincia dall’anarchia, ma prima ancora c’è una specie di epigrafe, che è una poesia, di un poeta che si chiama Velimir Chlebnikov e la poesia non ha titolo (…)”. Perché questo libro raccoglie, essenzialmente, “discorsi” che Nori, autore per esempio dell’indimenticabile Basso tuba non c’è e di Gli scarti oppure Pancetta e altri libri di successo sia per pubblico che per critica, negli ultimi anni ha letto in alcuni luoghi soprattutto esemplari. Vedi il Museo d’arte moderna di Bologna. Come, ancora, a Praticello di Gattaccio, nela casa dei sette fratelli partigiani Cervi (le parole citate prima, per dire). Ma dovremmo e potremmo aggiungere il cinema Kijov di Cracovia. E non andiamo troppo dentro. Perché ci sarebbe la possibilità di recensire sia il testo che le sue ambientazioni pratiche e ideali. Però è giusto aspettare, certamente.

Gea Polonio
liberidiscrivere.com
giugno 2011

Quando hai a che fare con Paolo Nori non sai mai come andrà a finire. Il suo affabulare è un torrente in piena, le parole scorrono con energia rimbalzando e deviando dal letto prestabilito ingrossate dal fluire dei pensieri.
È una raccolta di discorsi, questa, che detto così sembrerebbe quelle cose autocelebrative e un po' pedanti, chissicredediesserequestoCalvino? Ma stiamo parlando di Nori, e qualunque categoria mentale, qualunque schema salta: senza botti, eh, quietamente, in un morbido e inesorabile tracimare di pensieri.
È a suo modo un unico saggio, questo: su concentrazione e scrittura, sull'onestà intellettuale, sull'importanza di restare nelle proprie braghe. Sulla memoria e la letteratura, sull'illusione di capire tutto in un mondo di esperti da divano, tra mamme che discutono di aeronautica senza aver mai messo piede su un aereo e nonni che invece avevano chiaro il concetto di quanto sia meravigliosamente utile un filo a piombo, sulla libertà interiore, che solo tu puoi portarti via. Su Tolstoj, su Benjamin, su Cage, sul liscio, sul viaggiare in treno e in macchina, sui matrimoni che non sembrano matrimoni e gli scrittori che non sembrano scrittori. E viceversa.
È una raccolta di saggi, questa: sulla fantascienza, dove si parla di Fruttero e Lucentini; sulla letteratura della DDR, dove si parla di bicchieri infrangibili e tele bianche, sull'arte moderna spiegata ai ciechi, e si parla del nonno, e di come ciò che non può essere spiegato debba essere taciuto; su democrazia e anarchia, e si parla di Daniil Charms. 

Orietta Possanza
Terra
marzo 2011

Francesco Bove
ilrecensore.com
maggio 2011

A cosa serve il filo a piombo? Paolo Nori ce lo spiega

La meravigliosa utilità del filo a piombo (Marcos Y Marcos, 2011) è una silloge di discorsi tenuti dall’autore emiliano in diverse occasioni, interventi che non hanno nulla del soporifero pseudo intellettualismo di tanti scrittori.
Questi scritti possiedono, invece, il furore dell’autore esordiente, la vitalità di chi vuole comunicare una condizione esistenziale, un mondo e non una storia.
I libri di Paolo Nori non sono accattivanti. Non si riescono ad inserire in un genere preciso, leggendo la quarta di copertina non si capisce dove lo scrittore voglia andare a parare, al massimo il titolo può stuzzicare un po’ di curiosità. A conti fatti, conoscendo la situazione culturale in cui versa il nostro paese, uno scrittore come Nori potrebbe non interessare. Eppure, diversamente dalle tendenze summenzionate, ha successo. Non quel successo da bestseller ma un qualcosa che fuoriesce dal normale meccanismo mediatico.

Sergio Rotino
L’informazione
aprile 2011

È un libro di discorsi fatti (e da fare) rigorosamente in pubblico, ricco di riflessioni sulla letteratura, sulla politica, sulla musica, sul senso della guerra e del passato, quello che Paolo Nori licenzia sotto il titolo, bello quanto curioso, de La meravigliosa utilità del filo a piombo (Marcos y Marcos, pp. 197, 14,50 euro). Discorsi, quindi. Non per niente oggi alle 18, alla Librerie coop Ambasciatori di via degli Orefici 19, l’autore di Parma (che da anni però vive sotto le due torri) con al fianco l’editore Claudia Tarolo ne legge alcuni brani. Legge, e non presenta.
Lo fa probabilmente non solo per l’insita oralità della sua scrittura, ma perché più di tutte le altre pagine pubblicate fino a ora, queste sembrano essere fortemente dichiarative e perciò necessitare di una voce fisica. Un po’ come accadeva ai testi di Peter Bichsel, altro autore del catalogo Marcos y Marcos. In Nori, diversamente dallo scrittore svizzero, manca però la dimensione didattica, educativa.

Andrea Scarabelli
Rolling Stones
maggio 2011

Francesca Magni
Donna Moderna
aprile 2011 

Chi non conosce Paolo Nori si prepari ad ascoltare una voce particolare. E diciamo una voce non a casa: lo scrittore emiliano fa, di mestiere, anche il “lettore”, e gira l’Italia a tenere conferenze originalissime. Questo libro ne raccoglie alcune, scritte per essere declamate, infatti mentre le legge pare proprio che sia lì, con la sua ironia arguta. Nella prima racconta ai ciechi il museo d’arte di Bologna... Si sorride, si riflette. E si finisce per guardare le cose (il gatto, i vicini di casa, i politici) come se le si vedesse per la prima volta.

piacenzasera.it
novembre 2011

Caffé letterario a Fiorenzuola, con Nori e Morozzi
Per due sere, sabato 12 novembre e sabato 19 novembre, il Caffè Caminetto di Fiorenzuola si trasforma in caffè letterario. Sabato 12 novembre (ore 21,30) Paolo Nori presenta e legge La meravigliosa utilità del filo a piombo (Marcos y Marcos, 2011). Mentre sabato 19 novembre (sempre alle 21,30) Gianluca Morozzi presenta Bob Dylan spiegato a una fan di Madonna e dei Queen (Castelvecchi, 2011): a seguire, nel corso della stessa serata, Morozzi smetterà i panni dello scrittore e vestirà quelli di chitarrista, esibendosi insieme agli Street Legal, con un concerto-tributo a Bob Dylan.

estense.com
dicembre 2011

Se una domenica d’inverno Paolo Nori
Lo scrittore parmense alla rassegna organizzata all'Oratorio di San Crispino
Domenica 11 dicembre, alle ore 17, proseguirà la rassegna di incontri con l’autore “Se una domenica d’inverno uno scrittore…”, ideata e curata da Fabrizio Fiocchi.  Il terzo incontro vedrà protagonista lo scrittore parmense Paolo Nori, che presenterà e leggerà dei brani dal suo ultimo romanzo: “La meravigliosa utilità del filo a piombo”, edito da Marcos y Marcos.
Scrittore e traduttore, Paolo Nori ha lavorato come ragioniere in Algeria, Iraq e Francia. Laureato in letteratura russa, ha lavorato in Francia per tre anni per un’impresa edile, e poi come traduttore dal russo e dal francese.
 Ha pubblicato nel febbraio del 1999 per Fernandel “Le cose non sono le cose” e nel maggio del 1999, per Derive Approdi “Bassotuba non c’è”, ristampato nel marzo del 2000 da Einaudi Stile Libero.

Linda Zicca
eurojump.com
aprile 2011

Nuovo divertente libro di Paolo Nori, una raccolta di letture pubbliche che l’autore ha tenuto negli ultimi anni in giro per l’Italia. Una serie di discorsi sui più svariati argomenti, musei, frontiere, governi, fantascienza, la DDR e ancora braghe, boscaioli, bicchieri infrangibili, canzoni. Sarebbe riduttivo limitarsi a elencare i temi centrali di queste letture, perché al loro interno ne contengono mille altri. Tutti i discorsi procedono per digressioni ed esempi, un flusso di pensieri che si muove tra riflessioni, ricordi, citazioni, eventi storici e artistici, sensazioni. Dall’argomento iniziale ci si stacca per parlare di tutto e poi si torna lì, da dove si era partiti, senza neppure accorgersi di aver attraversato storie, mondi, esistenze per afferrare il senso completo del discorso. Lo zigzagare tra la premessa e la conclusione si trasforma in una linea retta e quel ragionamento che sembrava rocambolesco per il suo moltiplicarsi di temi e situazioni si rivela infine essenziale in tutte le sue parti. Conoscenza e comprensione passano attraverso l’esperienza della vita, il sapere si fa umile e si accompagna alla curiosità di scoprire. Così come la scrittura e il mestiere di scrivere. 

Scheda del libro

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