Chiuse gli occhi: nell’Arcipelago, prima della Lotteria e per lungo tempo, un Premio Speciale era esistito ed era stato caldo e prezioso olio, sciolto nei calderoni fumanti degli stabilimenti lungo i moli, o nei grandi bollitori sulle navi. Un vapore untuoso scendeva come un’impalpabile lava lungo i viali, sino alla piazza centrale. Quando le spire del vento spandevano l’odore in tutti i vicoli, la giornata si arricchiva di un senso di nausea che disturbava ogni più piccola attività. Anche respirare era penoso. Le persone più abbienti avevano preso l’abitudine di girare con piccoli batuffoli di cotone nel naso, dopo averli imbevuti di liquidi profumati o essenze di licheni. Gli altri torcevano il naso e sputavano per terra nell’inutile tentativo di espellere quella pellicola dannata che andava ad annidarsi nelle mucose e nei centri olfattivi.
L’olio era una risorsa importante. Illuminava le città del continente, i campi di battaglia. E non c’erano piante in grado di produrlo in tutto l’Arcipelago. No, l’olio non proveniva dal sottoscala evolutivo, dalle basse gerarchie del mondo dei viventi. Buona parte della storia e della cultura dell’Arcipelago s’intreccia con una caccia davvero speciale. Oh, niente a che vedere con l’abbattimento di piccoli ruminanti o bestie da pelliccia. Niente piccoli corpi, piccoli stomaci e minuscoli reni. L’olio si estraeva dal più grande mammifero esistente, un capolavoro dell’evoluzione. Bastava mettere a tacere cuori possenti.
"Molte cose non si sanno e proprio delle cose che non si sanno sappiamo di più, perché ci tormentano. Io ho sentito i racconti di mio padre, che è stato l’ultimo grande baleniere dell’Arcipelago, l’ultimo a vagare per i mari muti e vuoti, con la sua piccola imbarcazione, cinque marinai e il cannoncino sempre spianato". Gorg Haraldsson si passò una mano sulla fronte:"Così lei vuole sapere qualcosa di più preciso sulle balene?"